Ruta pel sud de França

Deixo enrere el Canigó i m’endinso en terres franceses per anar-hi a descobrir Occitània, terra de trobadors i castells. Els Pirineus avui dia separen de forma natural Espanya i França però en altres temps eren la columna vertebral de la cultura romànica que s’estenia a banda i banda  de la faixa muntanyosa.

Des de Carcassonna les carreteres corren sota els plataners per portar-nos als castells. En un radi de màxim dos hores en podem trobar uns vint. Per això decideixo fer-hi camp base. No em caldrà veure’ls tots per fer-me una idea del que es coneix com La Ruta del Castells Càtars però des de la primera visita m’adono que volen el seu temps. Un cop  s’aparca el cotxe a la base queda una caminada de dura pendent fins arribar a la edificació del castell.

Sense cap dubte la bellesa d’aquesta ruta s’ha d’atribuir a la natura, a la seva irregularitat orogràfica. El mèrit de l’home està en l’enginy que demostra en situar-hi  les fortificacions:  el més prop possible del cel per vigilar l’atac dels enemics i en crestes ben escarpades per fer-los l’accés impossible.  Queda clar que surt molt mes a conte aprofitar el que la natura ha forjat que anar-hi en contra.

Perapertusa des de Queribus

Perapertusa es una roca llisa, massissa, enclavada a talls verticals a la carena de la Muntanya com una corona de Pedra. Camuflada entre aquesta formació rocosa s’hi amaga la fortalesa. Una vall angosta fa les funcions de fossa natural dels castells de Lastours. I Montsegur, el darrer castell càtar en caure durant la creuada contra els Albigesos. No va rendir-se, va aguantar 10 mesos de setge fins el que els homes d’Inocenci III hi van cal.lar foc. Perapertusa, Queribus, Lastours, Saissac, Foix, Rocafixada, Puivert, Montsegur, ... totes elles fortaleses naturals inexpugnables, però a al fi conquerides perquè als homes només cal que els diguin que no podran aconseguir quelcom per que hi dediquin tots els seus esforços a fer-ho possible.

Montsegur

A la falda de Carcassona els xops aprofiten el vent per escampar els seus secrets. Travesso el pont per encarar La Cité. La música s’escampa pels carrers que porten al castell. Flautes, violes, llaüts, i la promesa de bohemia que acompanya el parament Medieval.  Carcassona es molt turístic i ha d’oferir al visitant tota la posada en escena que pugui demanar.

Carcassona

Travesso les muralles i pujo fins a la Catedral. Es la Basilique Saints Nazaire el Celse.  Una construcció gòtica impressionant, de columnes altíssimes i plena dels colors pintats als vitralls. Les vidrieres són tantes i tant grans que submergeixen l’altar en un calidoscopi.

La tarda es calenta i m’assec a refrescar-me en un bar on assaja un quartet de jazz. L’amo del local fa de director, d’espectador principal i de barman. Sospito que domina altres arts perquè te el garito ple d’escultures i de quadres.  Exposició i concert pel preu d’una cervesa (3.5€). Com sempre el millor es oblidar-se la guia a l’hotel i esperar que la ciutat es manifesti.

***

Les vinyes cobreixen el terreny com una manta.  A tot arreu hi ha senyals de que això es terra de frontera: castells ubicats en enclaus impossibles i  fortificacions arreu.  Les muralles i els seus senyors feudals vigilen els peus de França i dominen la natura que tant conreada com salvatge s’estén mes enllà de la formació pirinenca.  Les xixarres es venten al sol i el seu crec crec fa una bona escandalera fins arribar a Narbona.

Allí m’aturo a escoltar atentament les Gargoles del Claustre de la Catedral.  Són petits monstres de pedra, amb ales de ratpenat, escates de dragó i bec d’àliga. Tots estirats cap a l’interior del claustre amb la boca ben oberta com per cridar alguna cosa. Alguna amenaça ferotge. L ’arribada dels romans, potser.

La Via Domitia - Narbona

Hi van arribar , s’hi van assentar i la van fer terra de pas per continuar les seves conquestes. Ara la Via Domitia es al centre de la plaça de l’Ajuntament envoltada d’edificis il.lustres. Però no queda lluny dels barris menys elegants amb finestres plenes de crits i roba estesa.

Narbona és més italiana que francesa,  pel llegat romà, pel mar, per la confusió de monuments, Deus i gents. Tanta vitalitat salada me l’apropa a Nàpols i em va esborrant el rigor càtar d’Occitània.

De Narbona pujo fins a Beziers i des d’alli segueixo el Canal du Midi per desembocar vora Séte, el port pesquer de la mediterrània francesa. Pesquera, turística, tumultuosa i travessada per un gran canal en el que atraquen embarcacions de totes mides. Séte es famosa pel mar, els peixets i les ostres, les platges i el canal que la vertebra, però no pas per l’encant. Congestionada de terrasses, botigues, restaurants, vaixells i cotxes, el turistes no tenen espai per on passar.  Hi ha graderies de cara al canal perquè la gent badi amb la passejada de barquetes: culs, pits, i panxes cremades al sol  desfilant davant el públic de Séte. El sol indolent em fa fora d’aquesta pretesa Venècia.

Séte

Agde, uns 30 km al sud també te un canal, mes ampli, menys abarrotat, flanquejat d’arbres i de casetes. Li duen la perla negra perquè la Catedral de Saint Etienne s’eleva sobre el riu feta de pedra volcànica. La capella que et rep es negra i sòbria. Presideix l’altar una verge romànica i al darrera el que semblen dos trons de fusta, també negra.

Agde

Torno cap a Narbona per seguir camí avall fins a Perpinyà, on les senyeres s’alcen arreu reivindicant un tret identitari que els francesos han ignorat des del Tractat dels Pirineus. Però els pobles tenen la tossuderia de la genètica i van treien les fisonomies i el caràcter de generació en generació quan un menys s’ho espera.

El Castellet - Perpinyà

Busco als afores la màgia que li manca a Perpinyà:  les Corbieres, Le Chateo de Fitou, Tautavel, la Fortalesa de Salses i les xixaarres crec crec, crec crec, crec crec, donant corda, corda i corda.  A la costa vermella hi trobo Colliure.  Colliure te tot l’encant que s’espera dels pobles costers. Una mar mansa aprofita les cavitats de la fortalesa que s’aixeca a peu de platja per formar varies cales. La personalitat del poble també aquí ve donada per l’arquitectura militar.

Colliure

Fixo el final de viatge mirant com les ones van salant la paret del castell. I deixo el litoral Vermell per creuar la frontera i  passar a una costa menys guerrera, menys francesa i més Brava.

Miss Plumtree

El Buzón de Higgs descifra las primeras cartas de amor

El mundialmente celebre Buzón de Higgs  (conocido en la intimidad científica como Colisionador de Hadrones) ha descifrado la primera correspondencia secreta. El artefacto se sirve de la ciencia subatómica para interceptar los deseos ocultos y lascivos de los ciudadanos miembros de la Unión Europea semanas antes de que los propios interesados sean conscientes de que los tienen. Dicha tecnología sumada al sistema de centrifugación del Colisionador facilita la puesta en contacto entre miembros.

Con esta plataforma se incentivarán las relaciones entre personas con problemas de timidez y se ayudará a que los participantes conozcan sus deseos eróticos por si estos quieren actuar en consecuencia y a tiempo. Los ciudadanos solo tienen que enviar sus datos al CERN y el Buzón de Higgs hará el resto.

Este sistema de tecnología supercentrífuga ha desbancado al tradicional deshoje de la margarita pues en breve los enamorados podrán enviar  #mequiere al Buzón de Higgs, el acelerador hará colisionar la información hasta descubrir las intenciones de su persona deseada y le enviará un mensaje con el resultado.

Se espera que el proyecto tenga un éxito rotundo. Por el momento varias asociaciones católicas ya han dado el visto bueno al uso del Buzón, pues lo consideran una buena prevención contra el incesto y los cuernos.

Miss Plumtree

El mosquito del sueño

Los periódicos narraron la plaga de mosquitos con la exaltación propia de cuando no hay otra noticia. Demasiado entusiasmo para las temperaturas que estábamos soportando. Pero el verano no es tiempo de novedades y las únicas crónicas posibles se reducen a fenómenos naturales: incendios, terremotos, y plagas de turistas e insectos en la costa.

Pero era cierto. Por mucho que el arrebato periodístico creara desconfianza al final nos tuvimos que rendir ante lo evidente. Todos los moquitos del planeta se habían dado cita en nuestra localidad y se organizaban en nubecillas demostrando gran capacidad de estrategia. Asaltaban a las victimas tanto dentro como fuera de sus casas  y se escondían entre la hierba para aguijonearlas a traición.  Las centinelas de albahaca que los vecinos apostábamos en el quicio de las ventanas luchaban contra el insecto con sustancia repelente. Los farolillos azules chisporroteaban sin parar.  Ninguno podía con la invasión. 

Regué mis albahacas y pequeñas nubes negras quedaron suspendidas encima de las hojas. Mucho más tarde me desperté en medio de la oscuridad.  Tenía las piernas cubiertas de bultitos que picaban rabiosos. Sin embargo el escozor mas intenso procedía de mi sueño. Todo olía a agrio y  a dulce. Un sueño de cuerpos, de sudor. De carne. Con gemidos, pelos, muslos, pezones…  Buqué al potencial culpable de mi agitación al otro lado de la cama pero recordé que seguía de viaje.  Esa noche las plantas no ahuyentaron la plaga, ni el agua refrescó el patio. Tampoco habría remedio para los ardores.

Pero me equivocaba, aquel verano de mosquitos también lo fue de sexo. Un sexo extraño. Imaginado y escondido entre las sábanas. Un fenómeno de los que no se publican en los periódicos.  La noche era oscura y ardía. Me restregué las piernas contra las sábanas. Los mosquitos habían atacado con ansia de vampiro. Di manotazos al zumbido y me obligué a  volver al sueño de inmediato. Al amasijo de cuerpos y olores y exploré hasta dar con el órgano que andaba buscando: poderoso, rígido y listo para el embiste.

Cuando abrí los ojos de nuevo ya había salido el sol. Y aquel desconocido, propietario  de tan obsequiosa anatomía, había desaparecido con la oscuridad. No podía recordarle, no solo porque perteneciera a un sueño, si no porque durante el trajín de la noche se las había arreglado para esconderme el rostro. Nos habíamos mostrado otras muchas cosas. Yo podría describir aquí su sabor y el contar ciertos secretos, pero lo que no pude es ponerle cara. Solo labios, músculo, lengua... Me levanté y alivié con una ducha el ardor que mosquitos y demás cuerpos extraños habían dejado en mi  cuerpo. Durante la mañana en la oficina todo el mundo se quejó de picor y de haber dormido mal o poco. Se enseñaban unos a otros las picaduras con orgullo. Yo también andaba mordida y muerta de sueño.

Los sueños se volvían cada vez más fieros. El hombre misterioso permanecía erguido y sin rostro durante toda la noche. Satisfacía demandas y conducía mis deseos y el miembro hacia lugares selectos.  Muy a mi pesar regresaba el sol por la mañana, devolviendo la realidad y las consecuencias de los mosquitos. Los periódicos continuaban con su relato épico de la invasión y los vecinos seguíamos el serial sabiéndonos los protagonistas de la ofensiva. No había solución química que los ahuyentara ni telas ni hierbas ni conjuros.

Fui al hospital para que algún médico valorara los destrozos que la plaga me estaba dejando en el cuerpo. Muchos de mis compañeros habían acudido al centro más por seguir el protocolo que confiando resultados. Lo mismo hice yo. Pedir un remedio a la enfermera para los mosquitos y suplicar en silencio que no indagara en los síntomas que provocaba la otra bestia nocturna.

La sala de espera estaba repleta de gente. Todos ellos como yo, acribillados y somnolientos.  Mientras llegaba mi turno especulé sobre los tormentos que impedirían a aquellas gentes dormir por las noches. Hombres, mujeres, ancianas, muchachos, todos parecían retener un secreto entre sus picores.  Yo también tenía algo que esconder. Al menos algo que no podía compartir ni tan siquiera con mi compañero cuando este regresara de su viaje.

La enfermera me untó con una solución calmante las mordeduras, me recomendó cubrirme de ropa por las noches y me recetó un ungüento. Al acabar la cura se quejó del calor, de la plaga, del trabajo y  me preguntó si descansaba por las noches y si había notado alguna perturbación en mis sueños últimamente.

Y comprendí. La prensa había bautizado el suceso a golpe de titular: El mosquito del sueño. Pero ningún periodista reveló en su artículo la verdadera noticia: los sueños lascivos que inoculaba el mosquito.

Mi marido regresó reclamando sus derechos conyugales y pude interponer la excusa de las prescripciones médicas (ropa, ungüentos, descanso) para abandonarme al hombre sin rostro mientras quedaran mosquitos. Enseguida reconocí aquel rubor cuando se levantó. Tenía picaduras por todo el cuerpo y no volvió a sugerirme ningún revolcón hasta bien entrado el otoño. La nueva estación acabó con los mosquitos. Y con los ardores.

Miss Plumtree